Ты, промелькнув в окне уж перезревших зим,
С ветки слетевшим вниз клёна златым листом,
Кровью осев во мне, всё же осталась с ним,
С тем, испытала с кем, всю полноту истом.
Плоти, но не души, дух, он без терпких губ
Строк о глазах твоих, в коих весенних дней
Неба густая синь, словно дерюга, груб,
И как она на мне, ночи самой черней.
Знаю, любила что, но не меня, а тень,
Кою бросал на снег гибкий и стройный стан,
В час, когда солнца круг, сопровождая день,
Хладом чертил на мне язвы душевных ран.
И обжигал словцом дерзких твоих стихов
Сердце моё, что в такт, вот же вселилась дурь!..
Нет бы груди твоей, где аромат духов,
Так ведь холодных зим с сонмом свирепых бурь.
В венах теперь моих струйкой течёт вода
Ранней Его весны, что для тебя – вчера
В неге ленивой сны, а для меня беда,
Но уж теперь и здесь строчкой на лист с пера.
Ты же в своих снегах сутью грядущих дней
Не обо мне грустишь, не обо мне поёшь…
Стану вот стужей мглы, что всех заклятий злей,
Будешь что делать ты, о, мой Словесный Ёрш?..