Бродил я выставкой из мешанины,
где в рамах полотно висит без польз,
увидел вдруг: по грубым мешковинам
жук золотой неторопливо полз.
Перебирал он ножками клопино,
и делал мир странней, светлей, желтей,
переползал с картины на картину,
пока не растворился в пустоте:
Холсты художник не интеллигентно
снимал со стен и не был вдохновен...
Влезал жук туго в сумки и пакеты,
шуршал, зарывшись в полиэтилен.
Крест-накрест, кое-как и кособоче,
и явно в упаковке бракодел,
жука заклеивал художник скотчем,
чтоб он молчал и даже не смотрел.
Пропало всё от быта до экзотик,
я лишний в галерее, хоть итожь,
загнал себя под чёрный мокрый зонтик,
ушёл под проливной весенний дождь...
По лужам аккуратно-надлежаще
шагал, грустя: прибавилось разлук,
зачем-то солнцем золотым, слепящим
из туч подмигивал дурацкий жук.
Февраль 2018