Сухие краски в руках,
Глаз прищурен
На городской пейзаж…
Лучше уж был бы деревенским…
Палитра – на стуле венском.
И ближайшего светофора –
Мигающий глаз.
Пейзаж – история,
Маленький рассказ…
Настроения в бурлеске
Бутафория.
Спешащих прохожих
Живой подлесок
Не привлекает моего внимания.
Только жирные тени
Крикливых авто
Приводят меня в сознание…
Зима по городу странствует
В потемневших своих мехах.
Меха эти – курам на смех, -
Потеряли они свой
Престижный комфорт…
У сухих красок – узкий захват, -
Они втираются в холст
Жесткой гарнитурой –
Волосок к волоску,
Хранят свой голос,
Невзирая на грозную палитру.
Городской пейзаж
Фонарями оцеплен, -
Не прорваться, знать,
Мне сегодня
К его мужественному сердцу,
Чтобы картину правдиво сверстать…
Придется мне взять его
Подмалевком
К золотому теленку
Города, -
Бессознательному тельцу
Всякого преображения.
На паутине городских движений -
Теплится желтое лицо
В овале страусиного яйца,
И внизу синяя борода
Своим ультрамарином
Грязно струится.
Перекресток долгим быть
Не может,
Он бурлит в час пиковых
Страданий.
Промелькнул этот час плутовской
И светофоры, удивившись
Застынут ошалело в зале
Ожидания
За городской чертой…