Господи! Мы рассказываем анекдоты про чукчу...
жертвы урбанизации и квартирного декоданса...
с улыбкой похожей чем-то на щучью...
разводим руками в конвульсиях городского танца...
я видела своими глазами одного щеголя
выехавшего в тундру на треколе, в комнатных тапках...
а когда случилась промоина, это пресонаж Гоголя...
сидел и плакал в сорокоградусный мороз, а чукча, его вытаскивал...
заводил двигатель, отпаивал водкой...
но самое интересное... что вернувшись в город
щеголь рассказывал девочкам с нарощенными ногтями и ресницами...
как он чинил проводку... в минус сорок...
как откапывал мокрый снег из наледи... а они сидели перед ним с восхищенными лицами...
а наш чукча вернулся в свою обтянутую оленьими шкурами ярангу...
обнял жену, улыбнулся сыну и солнцу впервые показавшемуся сквозь пелену полярной ночи...
и долго думал о правиле или точнее законе бумеранга...
который всегда возвращается в исходную точку... точно...