Вечер молчаливый.. старый абажур..
Книги на столе в потёртом, старом переплёте,
Тени на стене - призраки гравюр,
Там вы каждый вечер неустанно и живёте..
В вас сокрыт мой сон.. в тёмном уголке
Память солнца дня, лучом, застывшим поневоле..
Смотрят на меня, сидя на клочке,
С пожелтевших стен, глотком укора в алкоголе...