Ты сказал: Прости, прощай…
Упорхнула с ветки птица.
Где тот ад и где тот рай?
Тот, в котором не напиться,
ран своих не окропить
мёртвой и живой водою,
жажду всю не утолить
нормой влаги годовою.
Вышли во поле полки,
Пересветы, Челубеи,
князи, ханы и князьки,
и безродные плебеи.
Копья, стрелы и булат,
всё в одну смешалось кучу,
ты, одевшись в свой бушлат,
на грозу ушёл и в тучу.
Там, в движении ветрил,
не помощник Санчо Панса,
ты себя перехитрил,
не похож был на испанца.
Где же твой идальгов блеск
под заношенной кирасой?
Неподъёмным стал твой крест
с Дульсинеей Карабасой.
А в Ла-Манче дождь и град,
кабальеро и инфанты
пьют прокисший виноград
и с судьбой играют в фанты,
в звёзды смотрят по ночам,
перед этим съев свой ужин,
это всё рекламный спам,
он Испании не нужен.