Уединение – теперь мой образ жизни;
Оно становится почти девизным.
Стараюсь в нём как можно больше находиться,
Чернильной пастой там марать страницы.
Я пишу стихи в дороге.
Хорошо обуты ноги.
Каблуки лишь подбиваю,
И хожу себе, гуляю.
(Кстати, каблуки надставить –
Десять еврушек оставить.
В центре города – тринадцать.
Впрочем, хватит отвлекаться.)
Мой стишок порой родится,
Если ночью вдруг не спится.
Под рукой всегда тетрадка.
Записал и… спится сладко.
Даже едучи в трамвае,
Про стишки не забываю.
Было: в операционной
Стих влетел вдруг незаконно…
На войне, в тюрьме я не был,
Не писал стишки и в небе,
А уж в космосе – подавно.
Может, после жизни главной.