Мои песни вам не интересны,
вас манит не простор, а уют.
Голос без хрипотцы надтреснутой,
пусть другие вам песни поют.
Лист осенний под песню кружится,
осень тянет меня, как магнит,
стих на музыку вальсом ложится,
всех вас в осень мою поманит.
Тогда опьянит вас осени дым,
оглушит вас шуршанье аллей,
под ноги брошусь листом золотым,
покружу с журавлём на крыле.
Мои песни вам не интересны?
Осень вам посылает привет!
И пою я осенние песни
"Бабьим летом" немного согрет.
Начало 21 века.