Папаша, бросьте! Он – не хулиган,
Поэта не поставить в эти рамки.
Не превращайте песню в балаган,
Трагедию – в кривляние цыганки.
Что за манеры! Сразу – ярлыком,
Всех, кто по-русски рифмой плакал.
А разве не таким же языком
Писали Бродский с Пастернаком?!
Убит Есенин, позже – Маяковский,
Но хулиганов много и без них.
Вот стать бы всем такими же чутовски,
Поэтов нету – кто напишет стих?
Назвать себя им можно всяко,
Поэт один, актёров – миллион.
Играют очень серые кривляки,
Но никогда не станете как Он.
Актёрам ведь поэтов не понять –
У них совсем другие инструменты.
Поэты не играют, а творят,
Сильнее их обычно … аргументы!