Моя Любовь переплетается с травой,
Где глина стала дыханием,
Где ребра стали деревьями...
Она не вкусность,
у нее полёт иной...
Она не ищет плоскости забвений...
Она не секс...она не блюдо дня..
Она хрупка и нежностью сильна...
Она не знает имя иных женщин...
Она как мотылек огня
Летит к Любви,
К её благословенью...
От сотворенья дней,до тишины меня.