.....................
Мысли,
белым покрывалом,
душу не укроют,
чистой, белою порошей,
радость в ней не скроют.
Мысли,
озимые -
ждут до весны!
их всходам, для роста,
побеги нужны...
Да, мысли -
всё те же,
несутся гурьбой!
Скажешь,
не скажешь?
Всё правда! Постой...
Они,
словно пьяны,
себе ли верны?
И скачут, так рьяно,
до новой черты...
...............................