Идёт, идёт Титаник, как рутина.
Давно сбежали крысы с корабля.
Кишат вокруг назойливые мины,
за горизонтом кончилась земля.
Матросы копошатся глупо в трюме,
а айсберг уже рядом, он вот-вот.
Но, КЭП орёт: «Не распускайте нюни.
На всякий случай знаю я, где брод.»
Кишат вокруг акулы, кашалоты.
Гремит шансон на баке, пьют вино.
Но, вряд ли музыканты-обормоты
сыграют, и так гордо все – на дно.
На траверзе тоскующая льдина
беспомощно радирует нам SOS.
В ней контур наш-ненашенского Крыма.
Зацепим ли багром её? Вопрос.
И шторм крепчает. Чайки стонут низко.
Но, в похоти ликуют шансонье.
Ни зги не видно. Айсберг уже близко.
Я на грот-мачте в белой простыне.
09.11.2016