Поэт, наблюдает за всеми.
И ничего, предосудительного нет.
Что видит он
чужие и свои проблемы.
И, что по-своему
он видит
белый свет.
Не так, как заурядный, обыватель.
Или, как тот,
кто жизнь свою, лишь жжёт.
Поэт, конечно - наблюдатель.
И многим он болеет, и живёт.
Он может сходу, выдавать репризы.
Если, струна души, затронута его.
Он видит ханжество
и злобу,
и капризы.
От глаз его, не скрыть, вам ничего.
Поэт, почти не пишет, о себе любимом.
Кого займёт, персоной своей скромной?
Строка его,
о злободневном и непостижимом.
О том,
что промелькнёт,
в мире огромном.
И если, вы случайно или понарошку.
Попали в его мощный объектив.
Должны же вы гордиться, хоть немножко.
Тем, что по крайней мере,
для него вы живы.
Возможно, он не созидатель.
Пусть созидает, всё Господь.
Для серости, он надзиратель.
И повод поболтать, он для господ.
Если, не будет замечать округу,
что, он напишет - этот, ваш поэт?
Он должен, знать о недруге и друге.
И чувствовать,
прилив,
закат,
рассвет.
Если, не видит солнце он и вьюгу,
что, он напишет - этот ваш поэт?
Его труды все, просто бег по кругу.
Бумагу переводит, толку нет.
И для него, по жизни всё знакомо.
И он свободен, мыслью и умом.
Нет, априори - не ведОмый.
Все краски жизни, есть и в нём самом!
Поэт, не может быть - ведОмым.
Да, и вести кого-то, не его забота.
Не возглавляет он, безликих сонмов.
Он просто пишет,
в этом его жизнь,
работа.
22.06.2016
Фото из интернета, спасибо автору.