В душе моей рвется избитый вопрос,
Он надоел мне до слез щекотливых,
За что, мне скажите, он перенес
Мучения от рук неприятелей лживых?
Его называли всяко,
И хулиганом и скандалистом,
Но я вам отвечу прямо:
Деревенским прослыл поэтистом.
Кудрей, кислое золото,
Мерцало в глазах фонарей,
А взгляд этот - лазурное облако,
Печален остался до смерти своей.
Долгое время видел сияние -
России бессмертной высь!
От того то его дарование
Никогда не падало вниз.
Но прошлое вышло из боя.
Ликование сменилось пальбой.
На пепле домашнем, стоя,
Сжимал кулаки, как немой.
Остекленели глаза живые,
Потрескались линии душ,
И точно раны те, ножевые,
Сорвали на сердце куш.
Улыбка из яркого пламени,
Что кричала стихи на ветру,
Затерялась в задворках памяти,
Вызвав в других поколениях слезу.
Такая гордость, живость и смех -
Исчезло все и плачет век.
Кричат надрывно - этот грех
Теперь висит на шеях тех,
Что вместе с ним гниют в земле!
Убили Солнце, украли радость,
Повесить хотели, обыграв "неприятность",
Ушли безнаказанно, гадкие воры,
Надеюсь, в душах ваших - кротовые норы.
Но мы то - его еще помним,
Тоскуем о нем, сочиняя стихи!
Образ простой - его уж запомним,
Чистейший, звенящий, деревенской мольбы.