"Мои письма к тебе становятся длиннее, и пишу я их тебе всё чаще и чаще, и поздней ночью. Сама ночь слишком нещадна по отношению ко мне. Некоторых она наделила сладким сном, а меня горькой мыслью. Я сажусь на подоконник и склонив голову на сомкнутые колени, начинаю считать звёзды на небе. Как же прекрасно ночное небо! В нём я нахожу свой покой и одновременно нахожу причины для грусти. Глядя на мерцающие звёзды, я ловлю себя на словах, что ты тоже наверное смотришь на них, и даже если у нас нет ничего общего - мы всегда будем смотреть на одну звезду, на одно небо.
Вспомнишь ли ты меня однажды, когда совсем случайно твой взор упадет на звезды? Вспомнишь ли мои глаза или детали моей внешности? Увидишь ли ты меня в одной из звёзд? Или будет у нас совместное завтра, сейчас и сегодня? Столько вопросов у меня, а ответов как не было так и нет.
Я начала писать эти письма, чтобы мне стало хоть капельку спокойно. Это всё для души. Но мне так интересно, как бы ты отреагировал, если бы получил всё это? Интригует непонятность... Вдруг, в твоей душе тоже сейчас всё переворачивается и ты скучаешь по мне, но как и я не можешь об этом сказать? Или же наоборот... Скорее всего второе... Увы...
Уже давно смирилась с тем, что меня невозможно полюбить. Со временем привыкла к тому, что люди приходят в мою жизнь, прописывают себя в моём сердце и уходят, вырывая частичку меня. Столько людей так поступало?! Их много. Мне не было так больно терять, как сейчас. Я потеряла не часть себя, а саму себя. Я потеряла то, что так хранила, то, что обещала не отдавать. Это - моя любовь. Так искренне я не любила. Быть может и не полюблю.
Сейчас, быть может, ты проводишь этот миг с другой. И ты греешь её руки, убираешь волосы с её лица, и смотришь так, как никогда на меня не посмотришь. Но и не исключено, что ты один, и ты так же бесполезно страдаешь, отмалчиваясь и отшучиваясь. Но, это неважно. Правду я не узнаю. И вновь пишу, не отправляя.
С любовью, твоя сумасшедшая."