Чертыхается дорога.
Триста кочек на версту.
Чёрный ворон бьёт тревогу.
На столбе как на посту.
Триста лет живёт бедняга.
Он наверное устал.
А моей хромой коняге
Один век Господь лишь дал.
И горбатый. Кто же знает,
Что там ждёт нас впереди?
Не жалею, погоняю.
Мне не сбиться бы с пути.
Ветер свищет, волки воют.
То болото, то песок.
Тучи чернью небо кроют.
Где родимый огонёк?
Спотыкается коняшка.
Не даю ей отдохнуть.
Вся в пыли моя рубашка,
Но назад не повернуть.
Вот бы месяц выплыл что ли.
Ночь такая - глаз коли.
Справа лес, а слева поле.
Неизвестность там вдали.
Пусть осталось сил немного.
Никого нельзя жалеть.
Мне судьба дала дорогу.
Остановка это смерть.
Будь мне братом - каркнул ворон.
Проживём по триста лет
И помрём с тобой не скоро.
Так какой же твой ответ?
Вот тебе перо, бумага -
Заявление пиши.
Будешь с крыльями коняга,
Только правда без души.
Ветер разогнал все тучи.
Месяц - золотым орлом.
Эй, приятель, братом лучше
Будь ты мне. Открыт мой дом.
Триста лет скрипеть и пахнуть.
Тут за тридцать заклюют.
Лучше в своей шкуре чахнуть.
Если волки не сожрут.