Пили летом на даче вино, затекал полумрак в окно,
и летела, сгорая во тьме, как звезда, минута.
Всё, что было тогда впереди, — позади давно...
Не желаешь прокручивать в памяти то кино,
отворачиваясь от реальности почему-то.
Рюкзачок с грузом памяти сбросив, слоняешься налегке
между словом и делом, склоняешься к слову чаще.
Заходя неизвестно куда, заплутав в строке,
норовишь навсегда затеряться, пропасть в стихе,
и зажить, наконец, чистым вымыслом настоящим.