Мы любим, видимо, не тело…
По крайней мере, не настолько,
Чтоб отрекаться, как от веры,
Судьбу кого-то, сделав, горькой,
Коль эта та, что нам от Бога,
Где, как мозаики кусочки,
Сердца, искавшие, так долго,
Совпали, словно, в песне, строчки…
Глаза, не цветом, глубиною,
Запоминаются, навечно,
И тем, что спрятано, не мною,
Какой-то тайной, бесконечной,
На дне, что жизни всей не хватит
Узнать её – от Бога тоже,
Когда любовь, совсем, не платье,
Что мы легко меняем, всё же…
Не свежесть кожи, под губами,
А вкус, её, в ночах, в рассветах,
Столь узнаваемый, с годами
Не изменился что, от ветра,
Несущим годы, как опавшей
Листвы, сентябрьское злато,
Где, поцелуй, опять, сорвавши,
Люблю, всё так же, как когда-то…
Rf: Наверно, душу, как-то, мы,
Своей душой… Не зря же, сны,
Одни вдруг снятся, на двоих,
Где голос, часто, очень тих,
Не узнаваемый, потом,
Когда услышим, за плечом,
И оглянуться не спешим,
Боясь, что встретимся, с чужим…