И видится ему наш Союз,
красивые женские лица...
А, теперь, у него лишь конфуз,-
Он, белая черная птица...
И чудится, радость застолья,
и песни души, под гитару...
Душе его грешной раздолье,-
Вновь слышится голос Ротару...
Очнулся...Здесь запада нравы,
чужая еда на тарелке...
Тошнит, от заморской приправы...
И нет... Не вернуть, назад, стрелки...