Хоры хохочут,
Ждут зовущих,
ждут певучести
добра и зла.
Прогорклым протестом,
опаздывающим выбором,
истрёпанной матерщиной
истолковывают слова.
Хитон,
пропитанный кровью,
удушит,
и мастер падёт
на учебник с текстами,
в которых - явление чисел
и осмысление их явления -
стремительней,
чем взлетающая за духом
плоть.
Каноны небоязненные
- на конец века –
возвращаются к поискам
близких людей,
напомнили:
и мне быть в числах
запевалой!
бери их!
ломай богохульство!
сияй!..
Я освобождён
в своём брезгливом ликованье,
единоличен
и верую
в древний рай!
распутанные хоры
- за струёй струя -
зачало моего
освобождённого голоса.
Хоры – скучная зрелость
моего существа.
Какой бы я не был –
я не умещаюсь
в завтрашнею бездну;
хоры без меня
захватывают завтра,
воздух и землю,
дыры и небо...
Найдите меня -
до каждой строчки,
влюбитесь,
сплетите,
смешайте!
Я знаю, кто спрятан
под каждой маской,
кому послушны
- словно пальцы -
выстроенные хоры!!