N.W
Быть может наш век пролетел мимо нас уж давно,
А может ещё он лишь только рождается где-то,
И пьёт за него неземная, по-сути, планета,
Но то же, что здесь, где мы будем, земное вино.
А может свои мы давно уж отжили века,
И то, что сейчас на себе мы себя ощущаем,
И что то во снах о себе сей планете вещаем-
Всего лишь мираж иллюзорный в зыбучих песках.
Тогда почему твои слёзы на щёчках горьки?
Не будь ведь тебя, я не слышал бы тихого плача,
Хоть ты и его, закрываясь косыночкой, прячешь-
Его выдают на ладошках твоих узелки.
Так, значит, мы есть, пусть не так, как мечталось во снах,
Не может ничто ведь на землю отбрасывать тени,
И чувствовать губ, в уголках чьих ромашки, сплетений,
Но в том виноват не февраль, а что будет, весна.