Это не Шорэш,
А ты не шаришь
В искусстве любви под открытым текстом.
Магии нет — по следам пожарищ
Рисуется карта стихийных бедствий,
Карта Меркатора без порталов,
Не виден здесь даже Бикини Боттом.
Скачет рекурсией по фракталу
Любовь, догоняющая заботу.
Это не Шорэш.
И если скроешь
Любовь, закопаешь её до срока,
Хмыкнут — и только: ну что ж ты, скромник...
Полиция не соберёт осколков.
Глупенький, видишь?
Убийц-то ловят,
Но вовсе не так, как воображал ты.
Нечисти нет под луной лиловой.
И дай отдышаться. Под шарфом жабры.
Тише.
Успеешь, коня пришпоришь.
Вот он тебя по полю и протащит.
Это не Шорэш.
Совсем не Шорэш.
Свободнее, ярче, больнее, слаще.