Мы роняем, общаясь с вещью
Ненадежной рукой, со стола,
Но не видя глубинных трещин,
Говорим, что она цела.
Сколько раз, упадая, бедный,
Вижу, вроде опять стою.
Но не вижу, как не бесследно
Нарушаю цельность свою.
Одинокий иду, красивый,
Выбирая по жизни путь.
Кто мне скажет, куда заносили,
Те года, что уже не вернуть?
Мы роняем года, как вещи,
Все оценивая «на ура»!
И не слышим, как Голос вещий
Говорит нам давно: «Пора!»