Та, что дорогу мне перебежала
кошкой, напрасно
свечкой в моём полумраке дрожала,
память пронзившая жалом,
женщина в красном.
Драла когтями расшитую пресно
ткань драматурга.
Лапой пружиня, давила небесно
в мозг утрамбованной песней
Криса де Бурга.
Вниз по течению курсом неверным
утлая лодка
с грузом плыла исчезающей нерпы.
В воздухе резала нервы
«Мунлайт ин водка».
Бык, побежавший на тряпку, не зная
бога и чёрта.
Дождь позолочен. Порочна Даная.
Эта картина – иная.
Я буду в чёрном.
С каменным фасом. С морозом по телу.
С чёрствостью Кая.
Руки из глины привыкли к потерям,
тонких не держат материй.
И отпуская,
не поведу я в отчаянный танец
и не раздену.
В ярком сиянии всё растворяясь,
я для неё лишь останусь
эхом и тенью.
Так и плыву по волнам какофоний
с имиджем грязным.
Два остаётся пятна в сером фоне –
кровь, что течёт сквозь сифон, и
женщина в красном.
31.01.18