Неужели это всё любовь.
В плечах, какая мощь и кисти рук, лоза плетей…
Зачем мне всё. К нему я равнодушна.
Карими глазами прожигает без углей…
Ещё чуть- чуть и становлюсь под ними вдруг послушна.
Вот это не моё. Я это сделать не хочу…
Ни как , я это не могу. Отведать запаха. Земное.
Да никогда его в себя я не приму. За руку берёт и я лечу…
И нужно мне другое.
Фи, волосатых и могучих видеть не могу…
С буграми мышц у пояса корсетом.
Гигантский рост и центнер вес, такой согнет в дугу…
Первое свиданье и блин уперся пистолетом.
Привязан что ли. Да он с меня и глаз не сводит …
Какое то исчадье и прохвост.
Ночами под окном, как приведенье ходит…
В тоску меня заводит. Нет для меня он слишком прост.
И что, он мне. Как голосом рычит и рявкает. Контужен.
Хватает блин, до синяков.
Трагладит такой не нужен.
Неужели. Это всё любовь.