Искрятся бездорожные картины,
Холодным светом дальних берегов.
Нам не понятны их мотивы,
Их красота витражных лепестков.
Мираж ли, тайна ли, порыв,
Ласкает взгляд мечтательно и нежно.
И манит, красками укрыв,
Картина смотрит безмятежно.
Имеет свой устрой и склад,
И память тёплых рук творца.
Картина знает, какой храниться клад,
В глубоких впадинах её ларца.
....
ЯЕ