В далекой глуши, где цветёт разнотравье,
Где солнце восходит из древних ворот.
Где сон перепутан с таинственной явью,
Чарующе-нежная юность живет.
Она по утрам собирает омелу,
И ноги ее омывает роса.
Весь воздух пронизан энергией белой,
Искрится в лучах золотая коса.
Читает огамы и древние руны,
Из веток упругих сплетает венок.
Из губ ее алых и девственно-юных
Рождается горестной песни цветок.
И голос волшебный невидимой лентой,
Струится меж просек, деревьев и рек.
Да только тот самый, что в песне воспетый,
Окончил в земле недолгий свой век.
И каждую ночь, под луны хладным взором,
К ней ворон в окошко стучится крылом.
Беснуется небо, сгущается морок,
И голос печальный поёт о былом.
И чувствует ворон - неведомой силой
Вдруг рвутся оковы зажатой души.
Слезами незримыми ночь моросила
И воздух был вязкой тоскою прошит.
А дни пролетают в безудержном танце
И память сжигают на вихре костров.
И каждую ночь ворон жаждет остаться.
И каждый рассвет - забывает любовь...