Ей 36. Уже видны морщины.
Каблук отточен тонко, как игла.
Ей все желают обладать мужчины.
А у неё, с одним, лет семь идет игра.
То позвонит он резко среди ночи.
То по неделям трубки не берет.
То шепчет нежно, как прижаться хочет.
Себе не взял... Но и другим не отдаёт.
Она-актриса мирового жанра.
Достойна и театра и кино.
Никто не знает, как она устала.
На все плевать. На чувства все равно.
Гуляют по ночам вдвоём... С другими.
Но в сущности все сводится в одно.
Он пишет ей в ночи:"Ну что,забыла?"
В ответ она:"Забыла. И давно".
А у самой теряются минуты.
И через месяц может... Или шесть.
Она ему нечаянно, как-будто
"Сегодня у меня. Я сбила спесь".
И он придёт. Без просьб и колебаний.
Он знает все,о чем она молчит.
И это снова будет не свидание.
Но громче и быстрей в груди стучит.
Ей 36. Она уже не стерва...
Просто теперь умеет улыбаться.
И он её,отнюдь, уже не первый.
Но рядом с ним ей будто восемнадцать...
У них не принято показывать все чувства...
И ничего друг другу не должны.
Они давно уже переросли искусство.
Искусство видимости, что друг другу не нужны
*******
Не будет здесь не запятых, ни точек.
Семь лет они находятся в стагнации.
Просто святая правда, между строчек.
У каждого был тот, с кем снова восемнадцать...