укрывшись шкурой рваною небес,
молчи о том, что холод греет душу.
поэт не тот, кто любит сам процесс
слиянья слов в стихов размытых лужу.
да и не тот, кто сладкой парой фраз
готов стелить соломкою под вишней,
или читать заутренний намаз,
или молчать, загадочно, как Вишну.
да много ль их, поэтов, тех кто зрят
своей душой в открытый космос мыслей?..
и родником стихов любовь творят
в сердцах людей, по смерти ли,
при жизни.
напрасно слов на ветер не бросай,
они вернутся. снегом, пеплом.
светом.
поэт не ищет свой пропащий рай,
когда из ада черти шлют приветы.
и много тех, кто громко говорит,
и мало тех, кто пишет кровью строки.
поэт не дьявол, телу не вредит,
а лишь душе, у края, на пороге,
шепнет стихов неслышною волной
о том, что явь всегда болеет снами.
о том что, Бог, тобою лишь живой,
все так же пишет стихо.
вечерами.