Душа мертва… но я пишу стихи,
в стихах моих задумчивое лето...
и нет дождей, и солнце тянет нить
простуженного бледного рассвета.
Душа больна… погибель расхлестнулась…
и выжгла все намёки на сознанье,
что можно жить… что можно жить ещё!
надсадой помня сердцу приказанье.
Ах, вновь меня погибель обошла,
вдаль отошла и странно подмигнула,
и туча, проходящая, надула
зачем-то исповедовать себя.
Душа… она работница, однако.
Раз сердце есть, и слышно изможденье,
и правило в чести,
и назначенье,
и поднимает грудь подбитое крыло…
И памятью уже … сознание расстрела,
и раны незажившие подсохли…
уже живое несогласие созрело,
что можно так без возражений сдохнуть.
Душа моя!.. я вновь пишу стихи.
И будто вновь
на медленном рассвете
вдруг оживаю смерти вопреки,
чтоб пить дожди и видеть сердцем лето.