Вокруг галдят, а я пишу тебе,
С твоим молчанием в голоса играя.
И лишь на бога в письмах уповая,
Дарую отдых светлой голове.
Не говори, зачем всё это - сон.
Меня всего иллюзия и греет.
Что музыкант в стихи мои поверит,
Соединив ветров хрустальный звон.
И отзовутся вечностью слова,
Которым даже мыслить запрещали.
Хотя они о правде лишь вещали,
И разнесёт глумливая молва-
Что ты живёшь, мой друг не для себя,
И с кем-то честно делишь дни и ночи.
И станут сумерки короче,
А ночью будет не до сна.