А дождь, как проклятый, всё льёт и льёт,
И осень небо серой пеленой накрыла.
На Запад артиллерия ползёт,
И это слово придаёт ей силу!
На Запад, на Варшаву, на Берлин!
Идут промокшие, озябшие солдаты
Идут, чтоб в их дома вернулся мир
Войною, окаянною, отнятый!
Идут они тяжёлою тропой войны,
Что измолола миллионы чьих- то судеб!
На Запад, на Берлин текут стволы,
Огнём и порохом овеянных орудий!
В грязи, по бездорожью, на себе
Артиллерист тащил стального друга,
Чтоб мир восстановился на земле,
Который был фашистами поруган!
Тяжёлый у артиллериста труд,
Да и другим, солдатам, на войне не сладко.
На Запад, на Берлин войска идут
И со слезами кто-то молится украдкой.
Уже витают в вышине Победа,
И запахи той сказочной весны.
И я горжусь артиллеристом дедом,
Он был в то время просто – «бог войны».