***

Можно бегать вечно, как белка по колесу.
Можно смотреть, как ветер по травам тащит росу.
Можно играть на скрипке в закатные облака,
Но листья останутся листьями, и тащит их вниз река.
Можно жечь резину, давить в пол педаль все злей.
Можно рваться в горы, где годы нету людей.
Но сколько бы не плевались, когда попадаем в силок,
Покуда судьба нам мешает - в движении будет прок.
Вини же свои подошвы, себя, мимолетный дождь,
Но ночью спадают тени, и в зеркале ты похож
На то, что боялся с детства, очнувшись в холодном поту,
И говоря себе:
Не так. Не туда. Не ту.
Дорога одна, сам видишь, и как ни крутись на ней,
Она за туманом любому, и только тебе видней,
И будет мгновение вечным, когда упадешь ты вниз,
И запах земли и свечек, столетних, чужих гробниц
Ударит, как молот, в ноздри, напомнив, каким ты был,
И только одно останется дольше - то, как ты их любил.