Мимо забытых кладбищ,
рухнувших парапетов,
Мимо храмов и капищ,
мечетей и минаретов,
мимо святого Рима
к стогнам Иерусалима,
ветром гонимы,
Богом хранимы,
идут по пескам пилигримы!
В этой толпе увечных,
мудро косноязычных,
все же заметит встречный
странников необычных.
Пусть почернели лица,
открытые злым закатам, –
под власяницей
не затаится
тело, привыкшее к латам!
Четверо переживших
ужас кровавой бури,
четверо не забывших
о короле Артуре.
Мимо святого Рима
к стогнам Иерусалима,
ветром гонимы,
Богом хранимы,
идут по пескам пилигримы!
Так что же душа постигла,
если в песчаных заносах
рука, что к мечу привыкла,
нынче сжимает посох?!
Ведь мир остается прежним,
сомнительно справедливым,
горестно нежным,
радостно грешным
и откровенно лживым!
Взгляд их до боли светел,
но не ответишь быстро -
это надежды пепел
или надежды искра?
Но мимо святого Рима
к стогнам Иерусалима,
ветром гонимы,
солнцем палимы,
в легенду идут пилигримы!
(Полностью весь цикл "Легенда о короле Артуре" - на моей странице. Приглашаю!