Мы эгоисты, мы слепцы,
Мы боль свою выносим тут.
А вы, решили мы творцы?
И что, тут ангелы живут?
Летают, мило улыбаясь,
Отлавливая бабочек сачком.
Сажают в банку,
После, каясь, отпускают.
И, рай, … и, всё пучком?
А мы вот рыцари тетрадки,
Бушующих страстей, и грёз.
Нам не дано, пропалывая грядки,
Всё невзошедшее, топить от слёз.
Мы эгоисты, мы слепцы.
Кто нас такими сделал?
Спасибо им! Они творцы!
Но я бы это переделал.