На столе разбросаны тетради,
Не заточенные карандаши.
Да поверьте же мне, Бога ради,
Я стихи слагаю от души.
Не по мне, как многие поэты,
Взять и написать в один присест
Обо всём творящемся на свете,
Тем таких и в жизнь не перечесть.
Сделать так, чтоб критик не придрался:
Всё по правилам и на своих местах,
Мол не зря, поэт корпел-старался.
Жаль души в подобных нет стихах.
И строка безжизненно сухая,
Без любви, сердечного тепла.
Не по мне поэзия такая,
Где лишь рифмой связаны слова.
Быть поэтом-больше, чем искусство,
Надо в слове правду передать.
И без фальши искренние чувства,
Будто кровью каждый стих писать.
…На столе разбросаны тетради.
За полночь…Покой от тишины.
Я стихи слагаю, Бога ради,
Не умом…Велением души!