У меня нет радости. Горечь и тоска,
Собирая крохи, высохшего хлеба.
Бедность застилает и луну и небо,
Каждый день - на поиски свежего куска.
Я разбит и немощен,
Словно сад заброшеный,
С головой взъерошенной,
Синяками вымощен.
Раньше мы дружили с нищетой,
Вечером урча пустым желудком.
А сейчас на дне, лежишь и тухнешь,
мусор - бесполезный и пустой.
Мне, хоть в чем-то одержать победу,
Радость мне осталась - в табаке.
Видно кости на моей руке,
В ожидании последнего рассвета.