каждый мой шрам
обретает свой шарм,
каждый раз излагая в словах,
всё что по вечерам приходит в голову,
размышлять,
почему у ушедших сердце жестоко, как олово.
не думать и отпустить было бы здорово,
но шрамы не дают покоя,
когда-то вдруг заболит при застолье,
когда бутылка вина была допита,
чувствуешь, что всё ещё разбита.
каждый мой шрам
клеймо от всех ушедших людей,
от которых нет больше вестей.
от них не осталось ни улыбок, ни фраз "как дела?",
без них я болела, но осталась жива.
после таких наступает сразу зима,
а я подкуриваю сигарету,
обжигая язык мечтаю о лете.
эти люди остались в запрете,
как сцены 18+ в кино, которое смотрят дети.
каждый мой шрам придаёт душе шарм,
что ни продать, ни отдать, ни подарить
и тех, кто поранил больше не в чем винить....
30 янв 18