Поэзия сегодня
не густа -
жизнь не открыла ей своих секретов...
А есть ли на Ваганьково места
для настоящих будущих поэтов.
Костер горит благодаря воде.
Поэзия бы без нее погасла,
размазывая по сковороде
кусочек недоеденного масла.
Поэзия сегодня, как
тростник, -
поверхностна, шустра и скороспела.
Она - не бьющий из глубин родник.
В ней недосказанность доходит до пробела.
Куда сольются жизни ручейки?
Кого они в итоге напитают?
Отечества просторы широки.
В нем лишь бы там стояла запятая.
У гениев стиха короткий век.
Не многим дали до конца раскрыться.
К Богам в стихах восходит человек.
Поэзия - небесная царица.
Ей ведома и суть, и красота.
И кто-то доберется до ответов...
Но есть ли на Ваганьково места
для настоящих и больших поэтов?