На домах - пуховые платки
Белого сверкающего снега...
Я смотрю на них из-под руки
И не знаю лучше оберега,
Чем морозный обморок зимы,
Все живое прячущий под крышу,
Правящий дороги до прямых,
Дымом путешествующий выше,
И все громче поезда гудки,
И все тише дома от покоя...
Я смотрю на смерть из-под руки
И не знаю, что со мной такое.