Пустота, скованная морозом, тирания безжалостной вьюги
и луна, белоцветный камень, разжёвывает хроническую тьму.
Мы давно в себе умерли: ты на севере, я на юге
так, что наши сердца покрылись массой ненужной и пыльной копоти.
Но мне бы создать твой призрак, вглядываться в тебя, трогать,
несовместимое с ветром, мягкое, облачное, ощутимое,
чтобы в тебе отразиться миллиардово,
голым телом почувствовать морок,
обвивать желанное до ссадин в запястьях,
наращивать голод для страсти,
чтобы маска странного мира упала, разбилась под нами.
Любить, дышать с тобою так, как будто кроме этого
никогда ничего не случается, не рождается
и не будет.
А желания твёрдым комом скрючились в чреве сознания,
не умножить отражением зеркальным,
и пустота... дьявольски жадная отравляет жёваный воздух…
Где ты, моё призрачное,
отчаянное?