Я не знаю, с чем мой солдат засыпает
И какие к нему прилетают сны.
Он наверно о доме тайком мечтает,
И быть может, с тоской ожидает весны.
А когда он сжимает рукой автомат,
Подбирается к горлу тяжелый ком….
Что на сердце творится твоем, солдат?
Что творится, останется только в нем.