я дотяну до февраля
без новой строчки
и напишу лишь для того,
что ты захочешь
читать меня
и знать, что я
- пока живая,
еще дышу, еще хожу,
свой снег сминая,
а за окном янмарт сопит
и липнет к стеклам,
и что-то за ребром не спит
и давит мокро,
и, ожидая февраля
и цифры сорок,
пишу, бросая журавля
из литер в горы,
авось крылами долетит
в твои пределы,
с тобою тихо посидит
бумажный белый,
чтоб от зимы себя спасать
и меланхолий -
попробуй тоже отпускать
ты птиц на волю.