Когда штрихи карандаша
раскроют тысячи деталей,
снег заскользит с ветвей, спеша
в плавильни солнечных проталин,
помедли, друг мой, по чуть-чуть
являя смыслы светотени,
припрячь оттаявшую чудь
едва не умерших растений,
и, нежно достигая дна,
примерь на жизнь объём могилы,
дай нам почувствовать: весна —
не просто девственная сила,
пахать влекущая мужчин
и сеять дремлющее семя,
она — причина всех причин,
то исключительное время,
когда рождение и смерть
едины в точке перехода...
Да разве эту круговерть
затеяла одна природа?
Как больно, странно воскресать,
себя лишая сна, покоя —
ты, продолжая рисовать,
постигнешь, что это такое.
Мучительное бремя жить
и белый лист марать картиной
нас заставляет ворожить,
прорвать кордоны карантина
и в глубине небытия
оставит нам зародыш бога,
вот так пойдём — и ты, и я
древнейшей круговой дорогой.