Когда-нибудь всё надоест.
Ты вещи в рюкзак соберёшь.
И, внутренний чуя протест,
Ты выйдешь в сиреневый дождь.
Заслушавшись музыкой звёзд.
Уставши от серой тоски,
Ты кистью волшебных грёз
Пурпурные пишешь стихи.
Однажды, в пылу идей,
Ты станешь творить свой мир.
Из солнечных бликов, теней
Под гром фиолетовых лир.
И будет в крови гореть
Индиго высоких чувств.
Огнём фиалковым греть
В сиреневой мгле искусств.