Все мы прячем изьяны,
Надевая маски свои,
Даже в усмерть пьяные,
Держим их в три руки...
Держим боясь показать,
Что нету на лицах улыбок,
Что хочется просто кричать,
Но это путь не без ошибок?
Сколько можно ошибаться?
Вставать утром не с той ноги.
Может просто уже скатиться,
И просто встать на две руки?
Но нет, руки держат "лицо",
Не отпуская излюбленный наряд,
Не пуская никого на крыльцо,
Чтоб не получить в спину снаряд.
А если не прятать все шрамы,
Разве можно кого удивить?
Весь мир в ранах рваных..
Каждый боится кого то пустить..