У всех поэтов есть извечный грех
Они привыкли плакаться прилюдно,
О том, что им живётся горше всех,
И вобщем-
о им в этой жизни трудно.
Ах, это есть всеобщая напасть,
безжалостно разящая поэтов.
Так просто в пустословье можно впасть,
Вплетая грусть в соцветие сонетов
Но, скажут твои беды не нужны.
У нас своих хватает выше крыши.
Нам все твои стенания смешны,
И, что что ты на этом свете лишний?
Все в жизни происходит без прикрас,
А от писаний многих, Мало толку
За дело же. Глядишь неровен час,
Для книг ты смастеришь хотя бы полку.