Жил на Московском Генка, бедовый Пролетарий.
Который обожал кудрячиться в кафе.
А если он принял и был в большом ударе,
То всем кидал небрежно разнузданное «Фе».
Звезда автопоилки, прелестнейшая Маня,
Завидя Генку, томно выпячивала зад.
А Генка, хмырь, ее наскозь тараня,
Воображал, что он отъявленный пират.
О, Мэри, - говорил он, - ширинку застегая.
Уж больно ты фартова, мечта у фраеров.
Среднерогаточному большому разъебаю
Всегда мне жуть в охотку в тебя вонзить перо.
Поскольку я поэт, перо мое оружье,
Из-под которого выходит сплошь шедевр.
О, Мэри, ты шедевр, который задом кружит,
Как я стихом с высокостью манер.