Что за радость сочинять стихи,
если дни безлики и сухи,
как сухарь, как нищему подачка?
Впрочем, тяжелы мои грехи
и крошится чёрствая заначка.
Где же напоследок раздобыть
радость или что-то в этом роде?
«Быть» всегда кончается «не быть»
без излишних мыслей, на свободе.
Поищу где смысл и где любовь.
Сорванцы, и прячутся за сценой.
Хмурит Бог в декабрьском небе бровь,
там, во тьме безликой и бесценной.