А нужно ли бессмертие поэту?
Особенно, когда ни тьмы, ни света.
А так себе, ноябрьская бурда.
И льёт с небес подмёрзшая вода.
И беспредметно пишется, глобально,
и жизнь сия до пустоты скандальна.
Всё философия и взгляд в прореху туч.
И жизни сон до одури летуч.
Дни мерно капают на вспухшую макушку
и мучают непонятую душку
поэта – страстотерпца, дурака.
Гипноз часов. Не вырваться пока.